Spätherbstliche Gedanken

Der Spätherbst welkt wie deine Hand am Spaten,
kraftlos.
Die Buche lässt die Blätter schweben,
wie dein Haupt die Haare,weiß und fein.
Das Netzwerk deines Schaffens geht zuende,
ohne vollendet, bekannt zu sein.
Der Saft der alten Buche versiegt,
vom Sturm gebeutelt
nach nicht benannten Jahren.
Sein Vergehen wird übersehen
im Trubel Neugeschehens.
Die Erinnerung an ihn wird dereinst
ein Schattenwerk gewesen sein.
Ein Nichts in künftiger Vergangenheit.
Vielleicht einmal ein Blatt von ihm,
gepresst in einem Buch gefunden,
wird aufgedeckt
ein wenig schimmern,
vielleicht sogar leuchten.