Notizen aus dem Niemandsland

Draußen ist weiße Stille.
Schritte – gedämpft auf Schneemassen.
Schritte?
Wo gibt‘s denn sowas noch.

Im Nirgendwo,
das jetzt überall ist.

Habe Orte noch Namen?
Hotspots.
Wo Infizierte wohnen.
Unorte.
In denen gesichtsverlorene Menschen huschen.
Vereinzelt in Abstand.

Totenstille in weißer Stille.

Ich telefoniere.
Mit X.
Wir trinken gerade Kaffee.

M Y.
Wir machen gerade die Steuer.

Mit Z.
Wir räumen gerade Schnee.

Wir.
Was ist das?
Ich trinke alleine Kaffee,
schiebe die Steuererklärung in die Schublade.
Und habe bereits dreimal Schnee geräumt.

Ich bin ein nicht mögliches Wir.

Seit 28 Dezember gab es keinen Menschen mehr,
der mit Gesicht und Stimme an meinem Tisch saß.

Ich hab vergessen, wie Lächeln aussieht.
Ich habe vergessen, wie sich Stimmen im Haus anhören.
Ich habe die Sehnsucht danach vergraben.

Und ich weiß nichts von einem Morgen,
der anders sein wird.

Einer mit einem Wir,
ohne Abstand,
mit sichtbarem Lächeln.

Ich weiß nicht, wer ich sein werde.
Morgen.
Ein anderes Ich.
Geworden ohne wir.

In bravem Gesundhalten
weiß ich nicht, wie krank das macht.

Ach wo...Gesundheit ist doch nix anderes
als des Fehlen von Krankheit.

Werch ein Illtum.
Sage ich pumperlgsund mit zerbröselnder Seele
und querem Nachdenken.